Tout juste perdue, que je fus sauvée !
Tout juste senti le monde passer !
Tout juste ceinte pour le choc avec l'Eternité
Que le souffle est revenu,
Et de l'autre côté
J'ai entendu le flot déçu refluer !
Et donc, en Revenante, je me sens,
Avec d'étranges secrets de frontière à révéler !
Marin, longeant des rives inconnues -
Pâle Reporter, échappé des portes terribles
Avant les Scellés !
La prochaine fois, pour rester !
La prochaine fois, pour voir ces choses
Inouïes par l'oreille -
Par l'oeil inscrutées -
La prochaine fois, pour m'attarder,
Tandis que les Âges s'éclipsent -
Que lentement cheminent les Siècles
Et que tournoient les Cycles !
E. Dickinson
Avec
Si lèvre mortelle devinait
La Charge latente
D'une syllabe dite
Le poids la ferait s'effriter.
E. Dickinson
SOUFFLE
Dans l'orbite de la Terre
Quand la planète n'est plus
Au loin qu'une faible sphère
Qu'entoure un rêve ténu,
Lorsque sont restés derrière
Quelques oiseaux étourdis
S'efforçant à tire-d'aile
De regagner leur logis,
Quand les cordes invisibles,
Sous des souvenirs de mains,
Tremblent dans l'éther sensible
De tout le sillage humain,
On voit les morts de l'espace
Se rassembler dans les airs
Pour commenter à voix basse
Le passage de la Terre.
Rien ne consent à mourir
De ce qui connut le vivre
Et le plus faible soupir
Rêve encore qu'il soupire.
Une herbe qui fut sur terre
S'obstine en vain à pousser
Et ne pouvant que mal faire
Pleure un restant de rosée.
Des images de rivières,
De torrents pleins de remords
Croient rouler une eau fidèle
Où se voient vivants les morts.
L'âme folle d'irréel
Joue avec l'aube et la brise
Pensant cueillir des cerises
Dans un mouvement du ciel.
Jules Supervielle
J'ai lâché mon cerveau - Mon âme est gourde -
Les Veines qui jadis coulaient
S'arrêtent, figées - Paralysie
Mieux rendue dans la pierre -
Vitalité Sculptée et froide -
Mon nerf gît dans du marbre -
Femme Respirante
Hier - dotée de Paradis.
Non muette - quelque chose bougeait -
Un Sens en éveil, en émoi -
Des instants de Danse - un art de pirouette -
Une Aptitude d'Oiseau -
Qui a fait oeuvre de Carrare en moi
Et buriné mon chant
Que ce soit magie - que ce soit la Mort -
Si j'ai une chance de tendre
A l'Être, quelque part - au Mouvement - au Souffle -
Fût-ce par-delà les Siècles,
Et chaque limite une Décennie -
Je frémirai, comblée.
Emilie Dickinson
